As luzes estavam mais coloridas; pessoas tropegavam; o trio elétrico seguia e repetia o mesmo refrão incontáveis vezes; no meio da multidão, este humilde blogueiro encontrava-se usando seu superestimado tênis, uma bermuda de surfista e uma camiseta de cores psicodélicas, o chamado abadá (ou uniforme do Palmeiras).

Sob efeito de alguns litros de cervejas, tequilas, whiskys e afins, sabia de cor todas as músicas tocadas pela banda de axé, aprendidas por osmose. E corria ao redor do trio; jogava-me contra ele; plantava bananeira (salve, Patrik!); e perseguia implacavelmente o objetivo-mor: pegar mulher. E agarrava muitas: 13, 15, 22, 12, 25, etc (não me lembro dos números).

Ao fim da micareta, não sabia mais para quê tinha pernas: elas não sustentavam mais o corpo. Chegara a hora de encontrar as dezenas de parceiros de rock para contar vantagem. Às vezes, pensava que tinha pegado muita mulher, mas outro cara arrastou o triplo. E, entre causos e gozações, voltava para casa com o ego mais inflado que um balão de hidrogênio.

Mas algo mudou. Mais recentemente, dois rocks provaram-me a afirmação anterior. Num deles, peguei oito garotas; noutro, não me lembro. Ao abrir dos olhos no dia posterior – de ressaca, claro -, não mais senti meu ego envaidecer, ao contrário, sentia culpa e me perguntava para quê agarrar tantas mulheres (ou algo assim). Uma, quem valesse a pena, bastaria.

Pode ser bonitinha a crônica, mas o verão já bate à porta. Eu fico com a máxima dos pegadores de micareta: “caiu na rede, é peixe”.

Inspirado por um papo de boteco entre @Gustaps e @Michael_Tess.

Andavam ambos inquietos com os próximos passos. Preocupados a ponto de não reparar nas cores embaralhadas em paineis e outdoors mal-confeccionados ou na beleza oculta pelo acinzentado do céu que os cobria.

Ao aproximarem-se, seus olhos cravaram-se: os dela, grandes e azuis como o planeta Netuno; os dele, puxados e negros como a imensidão do infinito. Dois segundos… Então, cada um seguiu seu caminho, por onde o outro houvera passado. E a magia de segundos foi gravada com ferrete em suas almas.

Dizem que ao batermos à porta da vida, Deus dá a todos nós um dom para ajudar-nos durante nossa existência. É o presente essencial da criação. Igual a você, tenho um também. Mas duvido que Deus tenha dado o meu. Arrepia-me até os pêlos do pensamento quando imagino quem fora o doador deste maldito dom.

Era um quarta-feira chuvosa e as ruas asfaltadas refletiam as luzes das lâmpadas de mercúrio dos postes. Em passos largos e rápidos, retornava de meu local de trabalho: uma marcenaria. Meus pensamentos vagavam entre as brincadeiras de meu casal de filhos – um de cinco anos, uma de três – e o sedutor corpo moreno da minha esposa. Estamos casados há sete anos e – com o perdão da palavra – felizes.

Quando minha casa erguia-se no horizonte molhado, o telefone toca: número não identificado. Na linha, uma voz desconhecida pedia-me um favor, em troca de dinheiro: equivalente a dois anos de entalhamento de madeira. Recusaria, porque Jesus Cristo não aprovaria aquele ato, entretanto, é o que faço de melhor. E não há alguém melhor nisto do que este quem vos escreve. O isto ficou marcado para o próximo dia.

Cai a noite de quinta-feira, não mais chovia. O dinheiro já encontrava-se corrente na conta bancária. Arma silenciada preparada, assim como o transporte de fuga. Observava de ponto distante – devidamente disfarçado – quando chega o homem inofensivo àquele boteco. Pediu uma cerveja. Reclamou que estava quente. Ainda teve tempo de tomar três goles da bebida antes de debruçar-se ensanguentado sobre a mesa plástica. Apenas um tiro: morte súbita.

Sem luxos de nervosismo ou arrependimento, abandonei a moto adulterada da fuga em local de difícil acesso. Um táxi me levara até em casa. Fui ao banho, onde concebi o primeiro parágrafo do presente texto. Quando saí, as crianças já dormiam. Chameguei na esposa para nos divertir com o episódio da Grande Família. Meia hora de amor, e adormecemos, sabendo que às 6h da manhã, o dia-a-dia continua.

Após o almoço no saboroso restaurante, saí para andar à beira-mar. O sol abrasador era refresco. Entre uma e outra praia, tinha de subir em pedras e embrenhar-me em capoeiras. A maré subia suavemente. Quando a tarde despedia-se com um fantástico mergulho do sol no oceano, notei a impossibilidade de seguir ou voltar. Estava perdido no paraíso.

Ao longe, identifico curvas esculturais em uma linda moça olhando o mar. “Oi” e ela alega saber como sair dali. Por estradas desertas e penumbrosas, seguimos a pé. O papo entre aquele sotaque goiano e este, situado entre baiano, mineiro e capixaba, compunha uma bela trova.

Após uns 20 minutos de caminhada, chegamos ao seu carro – um buggy, na verdade. Encontrava-me longe da pousada, mas não aceitei carona. Minha bicicleta estava a mais uns minutos dali. Despedimo-nos e marcamos mais tarde no bar da Vila. Mais seis quilômetros de bike por estradas acidentadas, cheguei onde estava hospedado.

Ao adentrar o boteco com duas horas de atraso, fui recepcionado por um respladecente sorriso dela. Eram quatro garotas naquela viagem. Era apenas eu. Tive ajuda de novas amizades nativas para entreter as outras meninas. Entre umas e outras, convidei-a para bailar. Dançamos de salsa a maracatu. Outra dança, desta vez sob edredons, fizemos até de manhã… Em várias manhãs.

PS: em alusão a um grande blogueiro: se me questionarem sobre o fato, eu nego.

Via: Blog do Luís Nassif

Enfim, faltam poucos dias para que se consume o segundo turno das eleições presidenciais brasileiras. Por estarmos em uma democracia – a duras penas conseguida – não tenho obrigação de dizer em quem votarei ou deixarei de votar. Mas pela mesma democracia, o objetivo deste texto é deixar claras as razões de meu voto.

Por que não voto em José Serra?

Um homem com uma extensa vida pública, porém com um ego muito maior que sua preocupação com o Brasil. Para a presidência, não dá para votar em egos e sim, em projetos de desenvolvimento. Foi prefeito e governador nos últimos oito anos apenas como degraus para subir ao Planalto. Tem 17 processos contra ele – alguns de improbidade administrativa. Inúmeros casos de corrupção abafados pela imprensa.

Tem a blindagem de toda grande mídia brasileira e mesmo assim, persegue jornalistas. Especialista em encomendar dossiês sobre seus adversários. Instigador de violência policial contra professores, alunos e até mesmo policiais em protesto. Neoliberal, Serra ainda acredita em um mundo onde os EUA mandam sozinhos. Representante do governo FHC, no qual o Brasil esteve em maus lençóis. A filha tem negócios com a família de Daniel Dantas – o brilhante, segundo FHC.

Na ânsia de ganhar a eleição, Serra abrigou sob suas asas o conservadorismo de setores do Brasil que defendem até a ditadura militar. Pessoas ultraconservadoras que se mantiveram no passado enquanto o mundo evoluía. Nem o Diabo, em eterna guerra santa contra Deus, liga para residências falando mal do adversário. Serra liga. É o retrocesso em pessoa. O George Bush tropical, com as mesmas táticas, inclusive.

Por que voto em Dilma Rousseff?

Continuidade, meus amigos. A economia cresce. Milhões entram na classe média; outros milhões saem da miséria. Casa, carro, viagem: não são mais privilégios de ricos. Dezenas de universidades federais criadas, mais centenas de escolas técnicas, entre outras estatísticas. Méritos do Governo Lula, do qual Dilma fez parte.

Dilma lutou contra a ditadura, foi presa e torturada e, ainda assim, manteve seu caráter e não entregou seus companheiros. Além disso, sempre foi funcionária pública, assim como meus pais e tantas pessoas neste Brasil. E como podem dizer que um funcionário público não está preparado para governar?

Tem um outro fato pessoal que pesa em minha balança: viajei para o Norte de MG em 2004 e fiquei abismado com tanta pobreza quando passei pelo Vale do Jequitinhonha. Em janeiro de 2010, refiz a viagem: parecia outro lugar; não havia mais aquela pobreza explícita; as cidades da região se reorganizaram. Não credito a mudança a Dilma, Aécio ou Lula; e sim, à política de desenvolvimento social e econômico implantada no Brasil nos últimos anos. Política que tem nome e número nessas eleições presidenciais: Dilma 13.

E o verso com o qual termino o texto é também de Geraldo Vandré, da canção João e Maria: “Quem sabe o canto da gente seguindo na frente prepare o dia da alegria”.

Não é muito espaçado o tempo de sermos alvejados por uma peguete com a seguinte pergunta: qual o tipo de mulher ideal para você? Na resposta, como toda pessoa que deseja viver bem em sociedade, apelamos à hipocrisia: tem de ter o cabelo igual ao seu, os olhos lindos iguais ao seus, ser inteligente e bonita como você, entre outras mentirinhas brancas.

Já pensei sobre o que realmente quero em uma mulher. Cheguei a uma conclusão: bonita e gostosa, inteligente, cheirosa, entre outras qualidades que as mulheres não podem saber. Porém, ao analisar a sentença anterior, percebemos que todos os homens querem uma moça assim. Acho que aprendemos essas palavras desde o berço; do DNA, até. A iminente verdade é que não há equação para explicar o que a mulher deve ser ou ter para atrair os homens.

Após enrolar dois parágrafos a escrever banalidades introdutórias, entro no fato motivador do texto. Há alguns dias, remexia velharias em casa. A alergia – a qual não tenho – já começava a reagir à atmosfera de poeira instalada. Então, encontrei artefatos interessantes os quais já tinham a existência ignorada por mim, entre eles um papel dobrado com alguns corações desenhados em caneta hidrocor vermelha.

Abri. Era uma cartinha de amor enviada para mim há mais de cinco anos. A antiga peguete não chegou a ser minha namorada, embora fosse linda. Perguntei-me o porquê de não ter namorado aquela beldade. Entendi ao ler as palavras. Ou tentativas de palavras. Poucas vezes em minha vida, vi tantos erros de português em um pedaço de papel. Por pouco, não precisei mandar a carta para um egiptólogo traduzi-la.

Deste fato passado, devemos entender que ortografia correta é essencial para um relacionamento? Claro que não. Mas ele pode demonstrar muito da inteligência e perspicácia de uma pessoa. Afinal, se não sabe escrever direito, menina, tome termo: arranje outras formas de declarar seu amor. Tem tantas maneiras melhores.

Esperei passar o primeiro turno para redigir este texto. Sou como a maioria: começo o texto a dizer que admiro a trajetória pessoal e política de Marina Silva. Uma grande personalidade brasileira, embora não tenha contado com meu voto. Quando soube da candidatura dela à presidência, minha primeira reação foi declarar um voto a ela. Mas daí surge nas linhas posteriores da notícia o partido pelo qual ela se candidataria: Partido Verde.

Para mim, o PV é um aglomerado de intelectuais e riquinhos – verdes, é claro – que defendem a Amazônia, são contra o desmatamento, contra o CO2, mas que têm nojinho de esterco. Mas, que seja. É um partido que – em teoria – combina com o pensamento de conservação natural de Marina – mais até que aquele no qual ela cresceu politicamente, o PT.

Foi aí que a ficha começou a cair: Marina seria apenas uma laranja no jogo eleitoral. Laranja para levar José Serra ao segundo turno. Não sei se ela aceitou este papel ou se nem percebeu, devido ao cotidiano eleitoral. O fato é que nos últimas semanas da campanha do primeiro turno, Marina despertou uma personalidade política que lhe angariou vários pontos percentuais na votação. Ela levou Serra para o novo turno, mas ela que gostaria de ir. Ao final, deixou seu papel de laranja e queria ganhar a eleição.

Com quase 20% dos votos, Marina ficou maior que o PV. O partido, de elite simpatizante a Serra, quis apoiá-lo. A força de Marina Silva – cria do PT – fez os verdes ficarem neutros na eleição do segundo turno. Parece que Marina não está feliz com o PV. Deve ter percebido o que seu partido tentou fazer com ela. Escutei rumores sobre ela pretender criar um novo partido e fazer oposição moderada ao novo presidente. Desta forma, ela pode pavimentar uma via competitiva para as eleições de 2014 e 2018. E, a depender da via, poderá ter meu voto, enfim.